![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Страдающий патологическим бездельем человек, считающий себя, вопреки мнению врачей, больным инфарктом (угу, именно так), отеком легких, гипертонией высокой степени, стенокардией, пороками сердца... это не считая собственно удаленной опухоли... Это страшно.
И целыми сутками - либо скандалит по поводу неправильного лечения, либо требует измерять ей давление, которое то высокое - ааах, 145, караул, умираю, понижать!!! то низкое - ааах, караул, 120, умираю, повышать!!! аааах, ты неправильно измеряешь, у меня не 120, у меня 180, ты неправильно втыкаешь в уши, ты глухая, у меня 180, срочно понижать, аааах, сейчас будет инфаркт!!! - либо истошно, нечеловечески, на дикой громкости рычит безумным мотоциклом-медведём, стараясь выкархнуть мокроту, которой там, по-моему, давным давно уже нет, а есть только сорванное этим мотоциклом горло. Я за пару дней себе горло срывала просто громким низким разговором, а она так рычит-ревет-грычит - не переставая в течение месяца. Врачи сказали - она именно этим себе вредит... как об стену горох. ЫЫыыырррррррррррррррррррррррггггггхххххх!!!! Бууууууыыыыыыыыыыыыыыыыррррррррррррррррррргггггггггххххх!!! РРррррррррррррррыыыыыыыыыргххххх! - и так без конца. И скандалить, скандалить, и нудить, и бурчать, и хлюпать, и плаксиво ныть, и звонить знакомым, стоит мне отойти, что она умирает, а ее умирающую бросили, и потом снова вопить, орать, бежать самой в магазин, ехать на дальний рынок, прибежать с пятикилограммовыми сумками, завопить, что чуть не умерла по дороге, но разве это тяжесть, это фуфло, а не сумки, потребовать мерить давление, заорать, что у нее 160, а не 120, и она щас инфаркт, потребовать новые лекарства, получить, отказаться их применять, заклеить себя горчичниками для выведения мокроты, нудеть, что от горчичников она умрет, потому что сердце, но лекарства она не будет, потому что от них помрет, снова потребовать мерить давление, снова заорать, что у нее не 120, а 180 и будет инфаркт, и снова нудеть, и снова орать, и снова требовать новых лекарств, и снова отказываться их применять, и снова нудеть, нудеть, нудеть, спать днем, ночью бродить и нудеть, нудеть, нудеть, не давать спать, не давать работать...
Млять, я не могу уже, у меня нервы на пределе. Вчера выдала - нарочно не придумаешь.
Притащила альбом по медицине - там на обложке крупная фотка комара, под увеличением. Над комаром почему-то красуется надпись : "Патологии". Комар страшен, как тысяча смертных грехов одновременно.
Тычет в этого комара, вылупляет глаза и орет в искреннем ужасе:
- Вот это - рак?! Да, я знаю, вот это - рак! Это у меня внутри такой рак сидел! Какой ужас, дайте мне ножницы, я его сама вытащу!!!
- Мать, - говорю, - это не рак. Это комар.
- Какой комар?! какой комар?! разве это комар?! почему тогда "патологии"?! это рак!
Мляяяя...
И целыми сутками - либо скандалит по поводу неправильного лечения, либо требует измерять ей давление, которое то высокое - ааах, 145, караул, умираю, понижать!!! то низкое - ааах, караул, 120, умираю, повышать!!! аааах, ты неправильно измеряешь, у меня не 120, у меня 180, ты неправильно втыкаешь в уши, ты глухая, у меня 180, срочно понижать, аааах, сейчас будет инфаркт!!! - либо истошно, нечеловечески, на дикой громкости рычит безумным мотоциклом-медведём, стараясь выкархнуть мокроту, которой там, по-моему, давным давно уже нет, а есть только сорванное этим мотоциклом горло. Я за пару дней себе горло срывала просто громким низким разговором, а она так рычит-ревет-грычит - не переставая в течение месяца. Врачи сказали - она именно этим себе вредит... как об стену горох. ЫЫыыырррррррррррррррррррррррггггггхххххх!!!! Бууууууыыыыыыыыыыыыыыыыррррррррррррррррррргггггггггххххх!!! РРррррррррррррррыыыыыыыыыргххххх! - и так без конца. И скандалить, скандалить, и нудить, и бурчать, и хлюпать, и плаксиво ныть, и звонить знакомым, стоит мне отойти, что она умирает, а ее умирающую бросили, и потом снова вопить, орать, бежать самой в магазин, ехать на дальний рынок, прибежать с пятикилограммовыми сумками, завопить, что чуть не умерла по дороге, но разве это тяжесть, это фуфло, а не сумки, потребовать мерить давление, заорать, что у нее 160, а не 120, и она щас инфаркт, потребовать новые лекарства, получить, отказаться их применять, заклеить себя горчичниками для выведения мокроты, нудеть, что от горчичников она умрет, потому что сердце, но лекарства она не будет, потому что от них помрет, снова потребовать мерить давление, снова заорать, что у нее не 120, а 180 и будет инфаркт, и снова нудеть, и снова орать, и снова требовать новых лекарств, и снова отказываться их применять, и снова нудеть, нудеть, нудеть, спать днем, ночью бродить и нудеть, нудеть, нудеть, не давать спать, не давать работать...
Млять, я не могу уже, у меня нервы на пределе. Вчера выдала - нарочно не придумаешь.
Притащила альбом по медицине - там на обложке крупная фотка комара, под увеличением. Над комаром почему-то красуется надпись : "Патологии". Комар страшен, как тысяча смертных грехов одновременно.
Тычет в этого комара, вылупляет глаза и орет в искреннем ужасе:
- Вот это - рак?! Да, я знаю, вот это - рак! Это у меня внутри такой рак сидел! Какой ужас, дайте мне ножницы, я его сама вытащу!!!
- Мать, - говорю, - это не рак. Это комар.
- Какой комар?! какой комар?! разве это комар?! почему тогда "патологии"?! это рак!
Мляяяя...
